50 Ways to Help the Planet

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Convenção dos Feridos por AMOR

Disposições gerais :

A – Em se considerando que está absolutamente correto o ditado “tudo vale no amor e na guerra”;

B – Em se considerando que na guerra temos a Convenção de Genebra, adotada em 22 de agosto de 1864, determinando como os feridos em campo de batalha devem ser tratados, ao passo que nenhuma convenção foi promulgada até hoje com relação aos feridos de amor, que são em muito maior número;

Fica decretado que:

Art. 1 – todos os amantes, de qualquer sexo, ficam alertados que o amor, além de ser uma benção, é algo também extremamente perigoso, imprevisível, capaz de acarretar danos sérios. Conseqüentemente, quem se propõe a amar, deve saber que está expondo seu corpo e sua alma a vários tipos de ferimentos, e não poderá culpar seu parceiro em nenhum momento, já que o risco é o mesmo para ambos.

Art. 2 – Uma vez sendo atingido por uma flecha perdida do arco de Cupido, deve em seguida solicitar ao arqueiro que atire a mesma flecha na direção contrária, de modo a não se submeter ao ferimento conhecido como “amor não correspondido”. Caso Cupido recuse tal gesto, a Convenção ora sendo promulgada exige do ferido que imediatamente retire a flecha do seu coração e a jogue no lixo. Para conseguir tal feito, deve evitar telefonemas, mensagens por internet, remessa de flores que terminam sendo devolvidas, ou todo ou qualquer meio de sedução, já que os mesmos podem dar resultados a curto prazo, mas sempre terminam dando errado com o passar do tempo. A Convenção decreta que o ferido deve imediatamente procurar a companhia de outras pessoas, tentando controlar o pensamento obsessivo “vale a pena lutar por esta pessoa”.

Art. 3 – Caso o ferimento venha de terceiros, ou seja, o ser amado interessou-se por alguém que não estava no roteiro previamente estabelecido, fica expressamente proibida a vingança. Neste caso, é permitido o uso de lágrimas até que os olhos sequem, alguns socos na parede ou no travesseiro, conversas com amigos onde pode-se insultar o antigo(a) companheiro(a), alegar sua completa falta de gosto, mas sem difamar sua honra. A Convenção determina que seja também aplicada a regra do Art. 2: procurar a companhia de outras pessoas, preferivelmente em lugares diferentes dos freqüentados pela outra parte.

Art. 4 – Em ferimentos leves, aqui classificados como pequenas traições, paixões fulminantes que não duram muito, desinteresse sexual passageiro, deve-se aplicar com generosidade e rapidez o medicamento chamado Perdão. Uma vez este medicamento aplicado, não se deve voltar atrás uma só vez, e o tema precisa estar completamente esquecido, jamais sendo utilizado como argumento em uma briga ou em um momento de ódio.

Art. 5 – Em todos os ferimentos definitivos, também chamados “rupturas”, o único medicamento capaz de fazer efeito chama-se Tempo. Não adianta procurar consolo em cartomantes (que sempre dizem que o amor perdido irá voltar), livros românticos (cujo final é sempre feliz), novelas de TV ou coisas do gênero. Deve-se sofrer com intensidade, evitando-se por completo drogas, calmantes, orações para santos. Álcool só é tolerado em um máximo de dois copos de vinho por dia. 

Determinação final : os feridos por amor, ao contrário dos feridos em conflitos armados, não são vítimas nem algozes. Escolheram algo que faz parte da vida, e assim devem encarar a agonia e o êxtase de sua escolha.

E os que jamais foram feridos por amor, não poderão nunca dizer: “vivi”.Porque não viveram.

KiD aBeLhA

Amanhã é 23, são oito dias para o fim do mês, faz tanto tempo que eu não te vejo, queria teu beijo outra vez.
Nada sei desse mar, nado sem saber.
Sou errada, sou errante, sempre na estrada, sempre distante,vou errando enquanto o tempo me deixar...
Quero te encontrar, quero te amar, você pra mim é tudo, minha terra, meu céu, meu mar.
Levante suas mãos para o céu e agradeça se acaso tiver, alguém que você gostaria ter, que estivesse sempre com você, na rua, na  chuva, na fazenda ou numa casinha de sapê.
Perco o sono e choro,sei que quase desespero, mas não sei porque...
Eu só penso em você.
Saio de casa à procura de ilusões, coincidências e confirmações, alguém com seu nome, alguma lembrança, algumas palavras, aquela canção.

Se a gente não tivesse feito tanta coisa, se  não tivesse dito tanta coisa, se não tivesse inventado tanto, podia ter vivido um amor grand hotel,  se a gente não dissesse tudo tão depressa, se não fizesse tudo tão depressa, se não tivesse exagerado a dose, podia ter vivido um grande amor. Um dia um caminhão atropelhou a paixão sem os seus carinhos e sua atenção o nosso amor se transformou em bom dia.
Já conheci muita gente, gostei de alguns garotos, mas depois de você os outros são os outros. Ninguém pode acreditar na gente separado, eu tenho mil amigos, mas você foi o meu melhor namorado. Procuro evitar comparações, entre flores e declarações, eu tento te esquecer, a minha vida continua, mas é certo que eu seria sempre sua, quem pode me entender, depois de você OS OUTROS SÃO OS OUTROS E SÓ.

Tabacaria

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  Não sou nada.
  Nunca serei nada.
  Não posso querer ser nada.
  À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
  Janelas do meu quarto,
  Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
  (E se soubessem quem é, o que saberiam?),
  Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
  Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
  Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
  Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
  Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
  Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
  Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
  Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
  E não tivesse mais irmandade com as coisas
  Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
  A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
  De dentro da minha cabeça,
  E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
  Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
  Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
  À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
  E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
  Falhei em tudo.
  Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
  A aprendizagem que me deram,
  Desci dela pela janela das traseiras da casa.
  Fui até ao campo com grandes propósitos.
  Mas lá encontrei só ervas e árvores,
  E quando havia gente era igual à outra.
  Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
  Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
  Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
  E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
  Gênio? Neste momento
  Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
  E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
  Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
  Não, não creio em mim.
  Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
  Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
  Não, nem em mim...
  Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
  Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
  Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
  Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
  E quem sabe se realizáveis,
  Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
  O mundo é para quem nasce para o conquistar
  E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
  Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
  Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
  Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
  Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
  Ainda que não more nela;
  Serei sempre o que não nasceu para isso;
  Serei sempre só o que tinha qualidades;
  Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
  E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
  E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
  Crer em mim? Não, nem em nada.
  Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
  O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
  E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
  Escravos cardíacos das estrelas,
  Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
  Mas acordamos e ele é opaco,
  Levantamo-nos e ele é alheio,
  Saímos de casa e ele é a terra inteira,
  Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
  (Come chocolates, pequena;
  Come chocolates!
  Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
  Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
  Come, pequena suja, come!
  Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
  Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
  Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
  Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
  A caligrafia rápida destes versos,
  Pórtico partido para o Impossível.
  Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
  Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
  A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
  E fico em casa sem camisa.
  (Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
  Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
  Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
  Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
  Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
  Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
  Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
  Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
  Meu coração é um balde despejado.
  Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
  A mim mesmo e não encontro nada.
  Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
  Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
  Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
  Vejo os cães que também existem,
  E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
  E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
  Vivi, estudei, amei e até cri,
  E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
  Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
  E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
  (Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
  Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
  E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
  Fiz de mim o que não soube
  E o que podia fazer de mim não o fiz.
  O dominó que vesti era errado.
  Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
  Quando quis tirar a máscara,
  Estava pegada à cara.
  Quando a tirei e me vi ao espelho,
  Já tinha envelhecido.
  Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
  Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
  Como um cão tolerado pela gerência
  Por ser inofensivo
  E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
  Essência musical dos meus versos inúteis,
  Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
  E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
  Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
  Como um tapete em que um bêbado tropeça
  Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
  Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
  Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
  E com o desconforto da alma mal-entendendo.
  Ele morrerá e eu morrerei.
  Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
  A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
  Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
  E a língua em que foram escritos os versos.
  Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
  Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
  Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
  Sempre uma coisa defronte da outra,
  Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
  Sempre o impossível tão estúpido como o real,
  Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
  Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
  Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
  E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
  Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
  E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
  Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
  E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
  Sigo o fumo como uma rota própria,
  E gozo, num momento sensitivo e competente,
  A libertação de todas as especulações
  E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
  Depois deito-me para trás na cadeira
  E continuo fumando.
  Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
  (Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
  Talvez fosse feliz.)
  Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
  O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
  Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
  (O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
  Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
  Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
  Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

  Álvaro de Campos, 15-1-1928

WWF - Earth Hour 2011 - Go Beyond the Hour

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Amor puro, sincero e verdadeiro

A volta

Sempre tão difícil, tão penosa, tão nostálgica... Tão melancólica... Ufff, chega de tudo isso!

EU SOU FELIZ, SOU FELIZ...SOU FELIZZZ

Incomunicável

Diálogo

ELE DISSE:

- Por favor mi reina, no me dejes, te necessito. Que te dijo? El ir a Brasil sólo para te??

- Não, vem a trabalho.

- Lo que hace para ganarse la vida? En ese trabajo?

- Não sei ao certo. Acho que é arquiteto.

-No puede ser, No puede ver? Ello no pertenece a su mundo, disfrutar de ti e luego desaparece. Yo a ti te quiero, no puedo soportar.

- Eu sigo meu coração, sinto muito... Continuarei seguindo, me perdoa... Seja feliz!

- Puesto que tu desea así, que no puedo hacer nada. Adiós AMOR. Te quiero no te olvides.

ASSIM FOI, ASSIM SERIA.